Los archivos de Jiménez Andrada

Si otros libros suyos discurren sobre la alegoría del camino, de tanta tradición literaria, 'El archivero' funciona metafóricamente basándose en otro juego de figuras dispares, pero análogas, merced a la imaginación creadora: el archivo. En semejante lugar se guardan cumplidamente, según su categoría, documentos, fichas, periódicos, libros y tantos otros materiales, que así se salvan de la desaparición. De la misma forma, el cerebro del hombre conserva un enorme cúmulo de datos (sensaciones, ideas, números, imágenes, vivencias), que realmente constituyen la personalidad de cada sujeto. Ese paralelismo entre legajos, cajones, carpetas, estanterías…; entre sus balduques, signaturas y tejuelos, con las neuronas cerebrales, es decir, la memoria de quien los maneja, da mucho juego alegórico. Ambas realidades necesitadas a menudo de restauración por deterioros varios, constituyen la trama que urden esta cuarentena de minirrelatos. El autor ha preferido siempre las composiciones cortas, las teselas o los poemas concisos.

El archivero

Víctor M. Jiménez Andrada Editorial: Norbanova. Cáceres, 2024

Aquí, será el propio archivero, trasunto del escritor, quien refiera en primera persona las similitudes de los dos planos, por él mismo localizadas según las ocasiones. Y lo hace en una prosa poética cuidadísima, plena de imágenes tan sorprendentes como brillantes.

Van interrumpiendo las piezas de este magnífico mosaico collages en color, creaciones del propio Andrada, y poemitas de arte menor, varios de ellos con estructura similar a la de los haikús.

«Los xilófagos del olvido han devorado casi todo. Apenas unas palabras para tratar de reconstruir la memoria que está condenada a perderse» (página 8), advierte a los lectores. Una grapa oxidada que provoca heridas sobre el papel; cierta colección de antiguas postales; fragmentos de expedientes capaces de arrancarte a dentelladas los párpados dormidos o las sogas para ahorcar construidas con las cuerdas rojas de cualquier expediente, sirven acaso para eludir las muecas burlonas de la vida, según su género demande. De todos modos, Andrada confiesa que «después de tantos años, he aprendido la función de la poesía y la necesidad vital de inyectármela en los ojos con agujas intravenenosas» (página 74).

Tal vez no se necesiten terapias tan duras. Basta sumirse en páginas como estas para fortalecer los pulsos, aunque todos sepamos que, finalmente, el archivo compañero de nuestros días morirá con cada uno de nosotros.