Ensueño napolitano

El resultado de esa estancia, sin duda grata, es un puñado de poemas cuya edición ha sido financiada «con cargo al Plan de Recuperación, Resiliencia y Transformación y la Unión Europea-Next Generation EU». Difícil resistirse a hacer demagogia con estos datos previos. ¿Cómo no comparar a González Iglesias con los ilustres invitados de la Unión Soviética, tratados a cuerpo de rey, y que volvían cantando maravillas del Paraíso de los Trabajadores? Uno de los poemas se titula precisamente ‘Elogio de la cultura europea’.

Comenzamos a leer con un cierto recelo, pero en seguida nos seduce el encanto de la mayoría de los poemas, delicadas acuarelas de ciertos rincones napolitanos. En ‘Domingo’, durante un grato paseo por el Lungomare se nos habla del «bosque de los yates», del Vesubio al fondo, de los veleros que están casi llegando a Capri «un puñado / de pétalos muy blancos que acabara / de lanzar alguien sobre el mar», de la belleza que «trae la justicia al mundo».

‘Condominio napolitano’ describe la entrada de uno de los característicos palazzi (que no son los palacios españoles) de la ciudad, con su decoración navideña, sus macetas de terracota y sus vasos de mayólica «y al fondo, sorprendida en la hornacina, / una mujer desnuda en mármol blanco, / una diosa, también iluminada».

Una imagen suele resaltar en lo que a veces puede parecer simple descripción: «Muy lenta cae la tarde, su neblina / iguala las columnas y los árboles / y con finísimo papel de seda / envuelve las naranjas, una a una» (‘Maiolicato’); en el cabo Posílipo los pinos a contraluz «parecen una tropa / de marinos recién desembarcados» (‘Anábasis’).

El Castell dell’Ovo y un carguero se confunden bajo la lluvia repentina: «Todo se iguala / en gris vertiginoso. Es una fiesta. / El carguero se vuelve tan monótono / como el mar y el castillo. He visto antes / este difuminado / creo que en Turner. / No soy el único al que le complace / la secreta armonía de las cosas».

Hay también tres gatos que contemplan inmóviles el mar como en un emblema de Alciato; la primera nieve sobre el Vesubio admirada, junto a jóvenes estudiantes, desde la terraza de la universidad; un caminar «oscuros en la noche solitaria», enésima variación del verso de Virgilio, por los alrededores del lago del Averno tras visitar la gruta de la sibila en Cumas. Y no podía faltar un tópico tan clásico y tan Winckelman, de cuya idealizada visión del helenismo parece heredero González Iglesias, como el elogio de la belleza masculina. Lo encontramos en ‘Lunes en el museo’, primer poema del libro, y en ‘Hércules Farnesio’, donde parece cobrar vida la escultura («el héroe muta / en varón palpitante») mientras que el joven que la admira «involuntario / reflejo del rival, un pie adelanta / estatua ya».

Pero no se limita González Iglesias a fijar en verso sugerentes estampas napolitanas, como han hecho tantos viajeros, y algunas anécdotas de su estancia en ella (sin aludir siquiera al otro Nápoles, al de la Gomorra de Roberto Sabiano). Él quiere convertir a la ciudad en símbolo de una visión del mundo, de una filosofía redentora, la del clasicismo. Y ahí ya le resulta más difícil lograr el asentimiento del lector.

Tropezamos ya en las primeras líneas del prólogo: «Sin la lógica poética no entenderíamos unas pocas cosas que importan mucho. Por ejemplo, que una de las ciudades más arraigadas en lo antiguo se llame ciudad nueva». Pero no hace falta ninguna lógica poética para comprender que, por ejemplo, el Pont Neuf de París es el más antiguo de los puentes sobre el Sena. Simplemente, lo que era un nombre común, el puente nuevo, se convirtió en un nombre propio. No es un caso único: los poetas novísimos de 1970 siguen recibiendo el nombre de novísimos aunque ya yo sean ni siquiera nuevos. Ese error le lleva a González Iglesias a una conclusión tan arbitraria como todas las suyas: «De ello deducimos que siempre hay algo anterior a lo muy antiguo. Y que lo nuevo, si de verdad, quiere serlo, debe nutrirse de esas raíces muy profundas que se pierden en lo invisible».

Igual de falso nos suena el final de ‘Hércules Farnesio’. González Iglesias gusta, desde los primeros libros que le dieron la fama, de entremezclar el mundo clásico con el contemporáneo, el epíteto clásico con la jerga actual: «Fuera su crush este adalid barbado / que sujeta en su mano un fruto. A bordo / con él subiera de la nave Argos. / En el gimnasio fuera su colega. / Tranquilidad, testosterona, mármol / son retos para él. Grecia era esto, / la colaboración inteligente / con la naturaleza. Los teóricos / hablan de nuevas masculinidades». Pero esas «nuevas masculinidades» son tan viejas como el mundo y hace tiempo que se aceptan igual que las tradicionales sin necesidad de ninguna coartada clasicista.

El González Iglesias poeta no olvida al González Iglesias filólogo y buena parte de sus poemas, en este libro y en los anteriores, son glosas de ciertos términos, como ocurre con «magnánimo» o «mediodía» en los poemas así titulados. Y la traducción parcial de una oda de Horacio cierra ‘Imprenta’.

«El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona», afirmó Hölderlin y yo he repetido más de una vez. Lo que tienen estos poemas de lección moral vale menos que su aspiración a una belleza que no es de este mundo, pero que solo existe en este mundo. La banalidad de ciertos poemas, la esforzada moraleja, queda compensada con los aciertos expresivos y con el ímpetu de otros como ‘Nadador en Paestum’, que cierra el libro en lo más alto.