Constrúyelo y vendrán

Lo vislumbré por primera vez desde el tren, más allá de los álamos desnudos y campos escarchados. Era una mota blanca en el horizonte que contrastaba con los cielos grises perennes de los largos inviernos del norte de Europa. La esterilidad del paisaje parecía indecente, casi obscena sin una manta blanca. Hoy en día, rara vez los campos se cubren de blanco.

Habíamos escapado del aire con sabor a carbón de Poznan para sentir el viento fresco de la pequeña ciudad de Swiebodzin en el oeste de Polonia. Nuestro objetivo era ver más de cerca esa mancha blanca. El plan surgió la noche anterior durante una larga cena de pierogis ucranianos y vino de La Mancha. Íbamos a salir de la ciudad y emprender un viaje al campo polaco y profundizar en la psique nacional.

Fue una suerte haber visto esa mancha desde el tren porque cuando salimos al frío, no había indicaciones de cómo llegar ni nadie a quien preguntar en las calles desiertas. Cruzamos las vías y nos dirigimos en la dirección general hacia donde lo que pensé haber visto. Si realmente era tan grande como dicen, debería ser bastante fácil de detectar.

Las ciudades más pequeñas aquí se componen principalmente de casas unifamiliares intercaladas con Chruszczowka o bloques de apartamentos de estilo soviético. Sin embargo, fuera de las plazas principales, encontrar un bar o cafetería para pedir direcciones y un trago para el camino es casi una misión imposible.

Una ruptura en los árboles y al otro lado de un campo fangoso, ahí estaba. Una estatua de 400 toneladas encaramada en un montículo hecho por el hombre y con los brazos extendidos como para abrazar el supermercado Tesco al otro lado de la calle.

Este no era el Cristo Redentor. La Chica de Ipanema definitivamente no me vino a la mente y tenía una banda sonora más como unas marchas wagnerianas. Su gigantesco cuerpo cincelado, combinado con el ligero ceño fruncido en su rostro no irradiaba precisamente paz. Emitía algo siniestro, como el indicio de una advertencia. La única marca de identificación era una corona dorada de tres metros de altura festoneada con crucifijos. Este Cristo no siguió el modelo de El Greco, Rafael o incluso el 'kitsch' del siglo XX de Warner Sallman, sino más como cómics de Marvel.

Pero era exactamente lo que habíamos venido a ver. Desde el principio las probabilidades de un momento de San Pablo en Damasco para cualquiera de los hermanos no creyentes eran escasas. Éramos peregrinos de otro tipo. Nuestra curiosidad consistía en averiguar por qué se gastaban una millonada en construir la estatua de Cristo más alta del mundo en el medio de la nada.

La única otra alma alrededor era un hombre vendiendo fuegos artificiales antes de la víspera de Año Nuevo. Entonces, mientras nos protegíamos del viento comiendo nuestros sándwiches que afortunadamente habíamos traído, reflexioné sobre la noticia recientemente anunciada de que Cáceres pronto será el hogar de un Buda gigante. Momentos 'Camino a Damasco' o sus equivalentes Bodhisattvas seguramente serán pocos, pero ¿qué pasa con los 'hipsters' que peregrinarán desde Lisboa, Madrid y más allá? Una cosa es segura, podrán encontrar un bar en el camino.