El telediario afecta seriamente a la salud

Era una persona capaz de definir por sí mismo la palabra felicidad, y hace tres o cuatro días, después de la vorágine de comidas, cenas, celebraciones y cavas me fui con mi mujer y mis hijas a la Villa. Sin ver tele, sin leer redes ni periódicos, en plan museo, teatro, paseo y algún restaurante interesante y, aunque no conseguí ni siquiera parecerme al tipo de la felicidad, me acerqué peligrosamente a su semejanza. Una visita guiada a El Prado, el Método Grönholm, una copa en Chueca, un paseo por el Madrid de los Austrias y degustar un donut relleno de cocido pueden hacer que roces el clímax con los dedos.

Eso y la ausencia de noticias.

Han sido dos días, dos días maravillosos de los mejores desde hace tiempo sin hacer nada extraordinario. Sin ningún hecho memorable que contar, tratando aposta de que fuera así.

Creo que, por respeto, esta columna lleva un tiempo sin ser estrictamente de política. No lo necesito, no me viene bien y pienso que al gentío le viene mejor que cuente esto y no lo inhumano que puede parecer Marlaska, lo bisoño de Feijóo o la prepotencia de Sánchez. Volvamos a ese Madrid cosmopolita sin Ayuso, con sus calamares, sus teatros o sus atascos, con el mejor museo del mundo y esa boina de contaminación que es aire fresco para el neo catetismo provinciano de ciudades en las que, como en la nuestra, nunca pasa nada.

Bueno, excepto que juegue el Cacereño con el Real Madrid en un campo (nunca mejor dicho) que, a pesar de ser cinco metros más ancho que el Santiago Bernabéu, no reúne las condiciones ideales para los delicados pies de los galácticos de tito Floren, pero es lo que hay.

Eso… y el tren para volver.